PRISON DE GOREE

Quand j'ai vu Gorée, cette minuscule Ile
au large des côtes sénégalaises,
Ce n'est pas son romantisme qui m'a frappé :
les vaguelettes qui viennent s'écraser au pied
des rochers sur lesquels sont juchées les maisons
coloniales au toit de tuile ocre,

Ni la forte église, ni la mosquée d'où
s'élève de temps à autre la voix sonore d'un
Muezzin,

Ni la maison privée du Président, ni cette
université des mutants que les nostalgiques
africains y ont fondée,

Ni cette paire de canons de deux cent quarante
millimètres au sommet
de l'île et qui, de leurs feux monstrueux, ont
coulé un bateau anglais :

Ni les commerçants qui vous entourent et vous
disent mille prix sur leurs marchandises;

Sur tout cela, et bien d'autres encore, mon regard
ne s'est pas attardé : [PAGE 124]

Mais il s'est fixé, comme attiré par un
aimant secret, sur cette prison des esclaves,
mes frères de sang et de souffrance.

Monsieur N'diaye, le charmant conservateur
de ce lieu funeste mais combien utile, a expliqué
aux touristes présents – Blancs et Noirs – la triste et
émouvante histoire de la Diaspora Noire !

Et j'ai pu mesurer, dans toutes ses dimensions,
et le poids de la domination, de la haine, et le
mépris et les souffrances dont mes ancêtres
ont été l'objet...

Parqués dans des chambres réduites,
respirant l'odeur nauséabonde de leurs propres
déchets, mangeant et buvant à peine,

Tandis que là-haut, au premier étage, vivaient, tranquilles,
buvant le whisky, mangeant des plats de roi
et fumant de gros cigares, les négriers
ventripotents de l'occident.

Regardant en bas les chambres des prisonniers
Et là-haut l'habitat des Négriers, j'ai senti sur le
dos un mystérieux poids qui me broyait
l'échine;

Je pleure les 20 millions d'Africains qui sont
passés par-là pour la lointaine Amérique;
je pleure les six millions de Noirs qui ont péri
en Mer !

J'ai essayé d'imaginer l'état d'esprit de mes
ancêtres, quand ils étaient là, ici; quand on les
pesait, quand on comptait leurs dents, quand ils
franchissaient la porte qui les conduisait à un
voyage sans retour !...

Mais j'ai dû arrêter mon entreprise face à
la mer de larmes qui inondait mon visage de mort !

Oh ! Prison de Gorée, symbole de la [PAGE 125]
domination et des excès inhumains
de l'occident capitaliste, mais aussi de l'abrégé
de mon histoire, tu ne m'as pas imposé le pessimisme !

Car, tu incarnes aussi le symbole de la résistance
africaine !

Monsieur N'diaye a écrit à la porte de deux
petits réduits : « Pièces pour récalcitrants ».

Ces « récalcitrants », que j'appelle, moi, des révoltés,
des résistants, c'est à eux que je m'identifie le
plus intimement, c'est à leurs âmes que je tends
mes deux faibles mains;

Afin qu'elles y déposent une force redoutable,
plus forte que titans, montagnes et volcans;

Je leur tends les deux mains pour avoir
le courage de répéter partout où je
passe : « Africains, dussiez-vous manger
des plats de mil bouilli, des poignées
d'arachides,

Dussiez-vous de vos pieds faire des montures,

Dussiez-vous patauger dans la boue de vos
sueurs;

Si, dans cet effort surhumain, votre génie
doit vous permettre de manger plus tard du riz à
profusion, de monter sur des bicyclettes, de
conduire des voitures, de conquérir votre liberté,
votre indépendance,

Alors je vous dis : n'attendez pas ! allez-y !
Ce sont les yeux qui ont peur, jamais les bras !
Celui qui n'a pas conquis chèrement sa liberté
et son indépendance, n'en connaîtra jamais
les délices 1

Dakar, le 24 septembre 1979.
Traoré BINY.
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LA BOUE

Afrique, ma mère,
Saignée par l'Europe des miracles
L'Europe « civilisatrice » du monde
Pieds gangrenés, plaie béante,
Virus occidental, Afrique du Sud.
La danse du nègre, défiant la douleur
                                         la misère
                                             la mort
La danse de la mort
La danse du refus de la femme algérienne,
Du nomade marocain
La danse prévoyante des victoires,
Victoire du peuple sahraoui,
Celles des peuples namibien,
                                     zimbabwéen,
                                     centrafricain
La victoire prochaine des peuples en lutte
Contre les dictatures d'Asie, d'Amérique latine, d'Afrique.
Les peuples, inéluctablement, auront le dernier mot.
La mort blanche a envahi les terres vierges,
Contaminé les espaces, les mers, les océans, l'infini.
Elle plane dans les satellites. [PAGE 127]
Les Africains, hier encore de « grands enfants »,
Sont tout simplement redevenus des bébés
Qu'on berce, qu'on nourrit de mensonges,
Qu'on manipule, tels des pantins de bois,
Que l'on porte dans les soutes des avions militaires
Qu'on installe sur les trônes,
Et qu'on laisse traîner dans la boue
De petits enfants que l'on conseille,
Qu'on trompe, qu'on corrige après la faute,
Qu'on corrompt ou que l'on tue.
Des enfants qui pleurent pour un oui ou pour un non,
« Papa est mort », je pleure.
Des enfants qui jouent, jouent des rôles
Je suis un roi, je vais tuer tout le monde, Pan ! Pan !
Non, ce n'est que pour rire.
Les peuples africains sont dans la boue,
Ils s'interrogent, que faire ?
La révolte gronde
Mais les canons sont là,
Plantés au-dessus de leurs têtes,
Les tyrans sont bien protégés
L'Occident chrétien
Des « Droits de l'homme »
                                             Veille.

BEKATE Meyong
Paris, le 6-10-1979.
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Je n'écris pas pour les érudits
Je ne connais ni la rime
Ni l'alexandrin
Les pieds, je m'en fous.
J'écris pour les analphabètes
Qui écoutent le soir, sous un baobab
Le seul écolier du village.
J'écris pour mes frères
Des foyers taudis
Pour ceux qui balaient les rues
Pour ceux qui dansent
Au-dessus d'un marteau-piqueur
Tels des zombis sans nom.
Pour ceux qui construisent des immeubles
Et qui dorment dans des taudis.
J'écris pour ceux qui ne savent pas écrire
Pour ceux qui viennent et qui vont
Qui n'ont ni patrie ni repos
Mais qui souffrent dans leur chair
Dans leur âme
La souffrance de l'exploitation
La souffrance de l'oppression
La souffrance de l'injustice
La mort anonyme de l'exil.

Paris, le 8-10-1979.
BEKATE Meyong